17 de jan. de 2010

Laura

Por Claudio Parreira
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Não importa, eu vou. Escalando as costas da tarde, que se precipita feito uma flecha em direção ao depois.
Porque assim tem sido desde sempre: logo cedo a questão me abraçou: você escolhe entre voltar, permanecer ou seguir. Não aprendi a voltar; permanecer é doloroso. Seguir, portanto. É o que tenho feito.
Cada segundo traz nos bolsos o mistério. A aspereza do oxigênio. O suor em chamas. O nome dela é Laura.
Foi num sonho. Laura era um susto. Não pude ver o seu rosto, o seu corpo. Névoa de sono. Mas sim, os sentidos todos apontando pra ela, a mulher.
Quando acordei toda a cama era um oceano. Peixes transparentes no ar. Na boca um gosto amargo de estrelas. Laura era fiapo de sonho, impalpável, mas já existia em mim.
Daí todos os meus dissabores.
- Laura, foi quando eu suava labaredas. No sonho, ela estava no sonho. Viu ela por aí?
Riam de mim. Esse o mal das pessoas: ninguém acredita nos sonhos alheios.
Minha única certeza era uma só. Nunca no meu passado, no meu presente de maneira confusa. Só depois, talvez. Laura só no futuro.
Por isso escalo os calendários com a determinação de um condenado. Não me cabe permanecer aqui. O desespero é hoje, nunca ontem. O sofrimento é agora.
Longa a estrada. Os gatos no caminho. Uma conversa esclarecedora.
- Não sei como ela é – dizem os gatos –, mas tenho amigos que moram lá, no depois. Falam de Laura, Lauras. Depois é cheio de Lauras.
Suspeito, portanto, de que estou no caminho certo. Um homem que acredita na palavra dos gatos. Talvez por escrever.
As primeiras letras também foram difíceis. Difícil subir ao caderno, acomodar-se às dobras das sílabas, domar consoantes. Porque no princípio toda palavra é vertigem. Como as mulheres. Desconhecido azul.
O rigor. Porque as palavras fogem à falta de rigor. Precisam de um braço para contê-las. De maneira que o meu aprendizado com as mulheres começou com as palavras.
Mas eis que agora me vejo aqui sem nenhuma delas. Há tempos não escrevo uma mulher. Laura é sabedora da minha condição. Por isso veio no sonho. Vapor-mulher, a direção que faltava aos meus pés.
Quanto mais avanço menos gatos eu vejo. Os poucos que ainda restam temem falar. Depois é um território nebuloso, eu sinto. Só os gatos mais corajosos chegam lá. Só os homens mais corajosos se dispõem a chegar lá. Depois. Laura não está. Laura é lá.
Econômica a minha paisagem. Uma estrada, só, uma tempestade de girassóis do lado direito, do esquerdo os cardumes: peixes azuis amarelos pretos, tantos peixes – e não dão a mínima para os gatos.
- Não como os peixes sonhados pelos homens – diz um gato amarelo. – Não tenho essa capacidade.
Sonhos particulares. Cai por terra a minha teoria de que os sonhos pertenciam a todos. Não pertencem aos gatos, pelo menos.
- Os nossos são de outra natureza – dizem os gatos verdes. – Basta um sonho de gato para o seu mundo sair do eixo.
O meu mundo saiu do eixo desde que sonhei com Laura. Seria o meu, então, um sonho de gato?
- Só um gato sonha sonhos de gato – dizem os gatos azuis. – Eis aí uma questão a ser considerada.
Vejo Laura pela primeira vez, finalmente. Está ao alcance da minha mão. E ela não é mais névoa, nem sonho.
- Mas você não pode me tocar – ela diz, o sorriso tranqüilo no rosto.
Estendo meu braço e o que encontro na extremidade é uma pata de gato. Meu braço é um gato. Eu sou o gato.
- É por isso? – protesto. – Não sou um gato, não era até há pouco. Estou gato, e isso é diferente!
Laura sorri. Todo o meu trabalho foi inútil. A minha caminhada. Malditos gatos! E agora de nada me adiantam as palavras, são vento.
- Tanto faz pra mim se você está gato ou elefante – ela diz, a voz serena. – Você nunca vai me alcançar.
A tempestade de girassóis. Os cardumes. Laura é o caos.
- Agora – diz Laura, os lábios sorrindo sílaba por sílaba. – Você é agora. Percebe?
Nenhum gato mais. Somos apenas eu e ela.
- Eu sou agora.
- E eu, depois – ela diz.
- Por mais longe que eu vá, serei sempre agora.
- Depois é a minha maldição.
O universo tem essas cápsulas que separam as coisas, as pessoas. Não posso alcançar o ontem.
Laura é névoa mais uma vez. Sempre será. Mas não aprendi a voltar; permanecer é doloroso. Sigo, portanto.
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Claudio Parreira - Escritor, chargista e vigarista. Foi colaborador da Revista Bundas, do jornal O Pasquim 21, Caros Amigos on line, Agência Carta Maior, entre outras publicações. Teve contos incluídos nas antologias Contos de algibeira (Ed. Casa Verde), Fiat voluntas tua (Ed. Multifoco) e Dimensões.br (Ed. Andross). Mora em São Paulo, SP.
Mantém na Internet o BLOG PPC! http://claudioparreira.blogspot.com/ E-mail: blogppc.claudio@gmail.com
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12 comentários:

Jean Imani disse...

Bom, esse conto lembra muito a fase em que fiquei doente por uma garota.
Febre, sonhos, noites em claro, melancolia, depressão, alucinação!

Não estou aqui com hipérbole, chiste,
nem ação bazófia.rsrsrs
Mas o Claudio abordou tudo, vida de apaixonado é sofrimento!

Parabéns Claudio, muito bom.

Fernando Rocha disse...

As relações humanas parecem sempre cair dentro da tal "Bruta-flor do querer", cantada por Caetano, os desencontros do amor dentro da existência.

Unknown disse...

Engraçado, lendo teu conto, que é muito bem escrito por sinal, por várias vezes me veio à mente o ator Massimo Troisi, que faz o papel do carteiro no filme Il Postino ( O carteiro e o poeta) falando "metáfora". Muito bacana!

O amor é um cão dos diabos - Velho Buk.

Um abraço.
André

Rogers Silva disse...

gostei desse conto - original, linguagem audaciosa e nenhum pouco simplista ou apelador.

me deixa feliz saber que há tantos bons escritores espalhados pelo nosso país.

seja bem-vindo ao bule, cláudio.

gui disse...

É só dizer 'Seguirei' que se chega ao futuro, ao depois, à Laura.

Asociación de poetas circunstanciales disse...

Olá, gente de O Bule. Vejam, os textos estão interessantes. Eu cheguei aqui a partir do blog da Bruna Mitrano.

Eis aqui o link de um blog do qual participo. É meio em espanhol e meio em português. Vai lá que o acham também interessante.

http://limaseriedejaneiro.blogspot.com/

Saluti romani.

José.

Anônimo disse...

Excelente conto. Gostei do estilo.

Parreira disse...

Agradeço muitíssimo as leituras e os comentários de todos vocês!


TKS!

Marcia Barbieri disse...

Simplesmente lindo!!!!!!!!!!!!Escolheria alguma parte, mas a parte não detem o poder do todo...adorei a comparação mulher-escrita.

beijos

Tânia Du Bois disse...

Caro Parreira,
palavras são ecos (sensações) postos no papel em sentimentos que revelam nosso comportamento e são capazes de traçar o caminho de volta, as linhas de regresso em descontentes momentos. Gostei do conto. Abraços, Tânia.

Tânia Du Bois disse...

Caro Parreira,
palavras são ecos (sensações) postos no papel em sentimentos que revelam nosso comportamento e são capazes de traçar o caminho de volta, as linhas de regresso em descontentes momentos. Gostei do conto. Abraços, Tânia.

Anônimo disse...

Faço das palavras do Rogério Silva, as minhas: linguagem audaciosa. E essa característica faz do intrigante conto do talentoso Claúdio Parreira, uma deliciosa viagem nas sensações humanas.
Um Salve ao querido Parreira!